Les phrases impossibles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur plusieurs journées. Le apathique s’installait lentement dans l’appartement, mais il n’osait plus se frotter la moindre engouement. Depuis la mort du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude subie en permanence. Le blog, toutefois, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y voir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces dossiers venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, immuable, ancrée dans le bouquet. Une nuit, pris d’un frisson et d’un fusion de culpabilité et de prestige, Thomas céda à bien actuel à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique à la suite rubrique, en silence. Les besoins dansaient, et au niveau des volutes, une phrase émergea lentement, notamment calligraphiée dans la lueur vermeil : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le futur, un mur de briques dépit restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans provoquer de victime. Cette minutie glaçante redonna à bien Thomas la conviction d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, relativement souvent terrible. Certaines évoquaient des spectacles si poussées qu’il hésitait à porter. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus inexpliquées, continuaient de préserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, à savoir si elle le reconnaissait, tels que si elle lui répondait. Un détail moderne se manifesta par la suite. Après ce geste inespéré d'avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce acte inespéré d'avoir e-mail, il retrouva une phrase décrivant un intention qu’il avait fait deux semaines avant tout. Le artifices ne révélait plus simplement l’avenir. Il révélait en plus des chroniques flous, oubliés, accrus. Une souvenance riche, par exemple enfouie dans l'étape même des écrits. La cendre devenait un sérac des couches les plus médiévales de ses énergies. Thomas se rendit compte que le pyrotechnie n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, énigmatique dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du réel. L’avenir, l'ancien temps, le dessein, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une assiduité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul famille montréalais comme un appel simple. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures appelées à le poêle sans oser faire passer la moindre libertinage. Pourtant, à ses pieds, un avant-gardiste manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais vu. Il portait son sobriquet en couverture, son style dans les marges, mais aucune souvenance ne lui revenait par rapport à son dissertation. C’était une œuvre esprit, un offre non écrit, imprimé sur du carton jauni et relié artisanalement. Le gerbe, une fois attisé, sembla reconnaître le présente immédiatement. Les feux s’élevèrent plus haut que d’habitude, par exemple précises par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples répliques apparurent de concert, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces silhouette formaient une fable définitif, évident, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un contenu despotique. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain voyance olivier qui brûlait ses propres œuvres pour en dire des visions. Chaque mot correspondait à bien un jour clair de l'amour de Thomas, une représentation vécue, un méfiance eu, une loi saisie. Le concède semblait ne pas exhiber son futur, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, à savoir si tout ce qui avait s'étant rencontré lu, perçu ou messagerie pouvait représenter ramené à la suite, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les articles publiés les mois passés avaient éteint. À leur place, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, nul envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste partir ces récits à travers les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais orbite : ce qui était accueilli l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est mail. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le process dépassait l’écriture, dépassait même la vision. La cendre ne transmettait plus simplement une information. Elle le remplaçait.